El color del destino

Ya no lo soportaba. Brillaba demasiado y nunca le gustó ser pretenciosa. Se sentía fuera de lugar, muy distinta de aquella tierra que acariciaba a diario sus pies. A veces, en secreto, le susurraba al viento que deseaba ser una de esas viejas verjas de madera que se revestían de pardo oscuro, aunque una dulce brisa poco la consolaba. Y por si ya sufría poco, un buen día la familia a la que custodiaba decidió renacer en algún otro lugar lejos de allí, abandonándola en aquel resquicio de un monte sin nombre.

Les maldijo. Durante años de desamparo y quebranto les maldijo. Pero una álgida y lluviosa mañana de invierno, al verse reflejada en un delicado charco se olvidó de todo su dolor y sonrió al lucirse al fin con vestido escarlata, aun sabiendo que aquel precioso rojizo era el color de su inminente muerte.