El oasis de Rose Kavalah

Sonrisa de Abril

2010-05-01T22:00:00.014+02:00

Cuenta sus pasos sobre el borde del acantilado …tres, cuatro, cinco… respirando muy muy despacito, saboreando el contorno del aire atravesar pausadamente su nariz, y luego sus pulmones. Va ataviada con un vestido blanco salpicado por el dorso con flores de color violeta, y pasea descalza, derramando su andar sedoso por aquí y allá entre la hierba, mientras la brisa bebe de vez en cuando de su pelo rizado, o el sol acaricia la tersura de su piel.

Gira a veces sobre sí, esculpiendo en su vestido cierta danza sufí, con los brazos extendidos, la cabeza echada hacia atrás y los parpados plenamente doblegados, todo en un transcurrir muy lento, apenas hollando la tierra con la punta de sus pies y aún contando …dieciséis, diecisiete...

De pronto a unos pasos de distancia ve un espejito roto y aligera a recogerlo. El espejo se encuentra tirado sobre una roca, justo al límite del barranco. Ella lo recoge, y curiosa como es mira de frente para descubrir que una mujer con el pelo mojado la sonríe desde el otro lado ¿Te vienes? le dice ella, la mujer asiente. Mira entonces un poco hacia abajo, y se lanza allá dónde Mayo no la pueda alcanzar.

… treinta.

y así es como veo yo el més de abril

Algo que podrías decir mañana en la charcutería

2010-04-27T21:45:00.000+02:00

Ponme por favor medio kilo de ternura

El día que la luna murió

2010-04-24T22:00:00.003+02:00

Sucedió que durante la madrugada del cinco de mayo, sin razón aparente la luna comenzó a resquebrajarse por los costados hasta que cedió y se desprendió completamente del cielo, para acabar desplomándose finalmente sobre los cimientos de un colegio en un vetusto pueblo de Granada.

El porqué de la diversidad

2010-04-22T22:00:00.000+02:00

Si todos fuesemos héroes, nadie lo sería

Ewoks

2010-04-20T22:00:00.000+02:00

Alquiló una lonja en la calle Fuensanta (estrecho y recóndito callejón perpendicular a la avenida Napoleón), y pidió prestadas ciento cuarenta sillas a la parroquia. Pegó carteles, mandó correos, dejó papeletas cortadas a mano bajo limpiaparabrisas, en buzones, y hasta se atrevió con una cuña que sonaba cada hora en Radio Sultana.

Se podría decir que era primerizo en cuanto a cuestiones de organización de eventos se refería, apenas sabía nada sobre el asunto, pero era notorio que su buena intuición y su incondicional pasión por los ewoks, lo iban dirigiendo por buen camino.

Pero lo que nunca se podría haber imaginado, es que el día de la convención, nada más salir del portal, al girar la cabeza de pronto vería cómo cuatro peludos individuos que no llegaban a los 30 cm de altura, discutían mapa en mano acerca del paradero de una tal calle Fuensanta, mientras que otro individuo unos pasos más para atrás, no dejaba de repetir que no llegarían a tiempo.

Con destino a Marrakech

2010-04-18T22:00:00.000+02:00

Querido Mohamed VI, gota a gota la paciencia de este simún va desapareciendo, y no hay nada que rebatir, no cuando lo único que sueña es poder soñar.

Pide volver a escuchar el eco de las olas y en cambio se ahoga cada ocaso en un mar de arena, en un mar, dónde las cicatrices se apilan una encima de otra y la sed se sirve en copa fría, dónde hasta los dioses agonizan y se retuercen nostálgicos por su tierra.

Querido Mohamed VI, gota a gota la paciencia de este simún va a desaparecer, porque cada día es un día más, uno menos, y están ya exhaustos de no alcanzar a ver más allá de su propio reflejo entre los escombros, el reflejo de los desterrados en ciudades sin cimientos.

Arrebato

2010-04-16T22:00:00.000+02:00

Se tiende a odiar intensamente a la esperanza, porque dónde ésta debiera tener la cara, no se encuentra más que un espejo.

Los heroes no presumen de zapato

2010-04-14T22:00:00.004+02:00

Recorrió el mundo cual hombre de gigante pie con enano zapato, siempre modesto, siempre discreto, sin llegar nunca a creerse excepcional.

Y murió sin saber que en realidad fue por eso por lo que dejó una huella tan grande, porque está claro que sus zapatos no fueron.

Cuentos de cartón

2010-04-12T22:00:00.000+02:00

Y pasará horas imaginándose cuentos para ella, aventuras por voraces selvas y universos infinitos, historias de dragones en el rol de apuestos príncipes y de ranas que eluden besos, fábulas de valientes guerreros que acaban llorando a regazos de doncellas, e inverosímiles relatos sobre personas que decían no tener nada que contar.

Y sus ojos relucirán, comprobando cómo a medida que sus cuentos se van poco a poco entrelazando y esparciendo como las cenizas se evaporan al céfiro, ella sigue inmersa aún con la mirada atenta, las palmas sobres sus pómulos y una sonrisa enigmática.

Y compartirá con ella todo lo que no se atrevió a revelarle nunca a nadie, cada nimio detalle de cada ínfimo secreto, radiante por ver que al fin puede abrir sus páginas sabiendo que quién las lea lo hará despacito, con cautela, devorando suavemente todas y cada una de las frases que en su momento talló con tanto esmero.

La plasticidad del tiempo

2010-04-10T12:30:00.002+02:00

A las nueve, un minuto y trece segundos, despega de Tampa un avión con destino a Bruselas, exactamente al mismo tiempo en el que las manecillas de un viejo reloj marcan cinco horas más en un apartamento cualquiera de Bournemouth.

A las nueve, un minuto y trece segundos, en la cocina de una casa azul de Cojimar (pequeño y precioso pueblo pesquero situado en la Habana del este), Hugo estornuda y desparrama el castillo de naipes de su hermana Clara, mientras que cuatro calles más abajo Gloria Fuentes se despierta de golpe con el pitar de una olla exprés.

A las nueve, un minuto y trece segundos, Ricardo Medeiros sube la persiana de su licorería en Manaos (Brasil), a la vez que Olivia se bebé el último sorbo de café en un bar de Santo Domingo, en el mismo preciso momento en el que Sandra mete un pie el único charco de Kingstown, o a la par que Jonathan silba con intención de detener un taxi junto al Madison Square Garden.

Y a pesar de todo, a pesar de todo esto, aún hay gente que se atreve a decir que el tiempo no puede dar más de sí.

Clandestino espectáculo circense

2010-04-08T13:02:00.000+02:00

En cuanto la noche cae, y Ariel desciende por la escala y cierra por completo la trampilla, el desván se convierte en cuestión de segundos en un clandestino espectáculo circense.

Los balones comienzan a rodar alegremente por toda la buhardilla, al tiempo que el tocadiscos alcanza un clavo del suelo y recorre con él los surcos de un vinilo de Led Zeppelin (suena Ramble On). La regadera, los cazos de bronce y la jaula, saltan de inmediato al centro del desván y bailan y ríen armando un gran algarabío, mientras que la mecedora y la lámpara del techo oscilan graciosamente tratando de llevar el ritmo. Las fotos salen de entre la morralla y se congregan en una esquina alejada del sotabanco, y todas bien ordenadas, en filas de a tres, escuchan embobadas cómo un raído libro les relata otro trepidante cuento con la ayuda de una muñeca de trapo que muy gentilmente va pasando las hojas de una en una.

Ya es de día, y Ariel se despierta tatareando sin razón aparente una canción que no conoce.

Domesticar

2010-04-06T13:26:00.007+02:00

Todo parece indicar que en el caso de enfrentarse una liebre a un perro, tendría la liebre todas las de perder. Es imaginarse a una liebre abalanzarse sobre un Setter irlandés, y lo siguiente que nos viene a la cabeza es la imagen del perro con un conejo inerte agarrado por el cuello.

Pero puede que tal vez, y sólo tal vez, pase que un día la liebre aprenda a utilizar una escopeta, descubra que hay correas, y entonces veríamos por los bosques a liebres pasear perros, a zorros recolectar frutos secos para las ardillas, o a hormigas cabalgar sobre castores.

Declaración de amor

2010-04-04T23:44:00.002+02:00

- Hace tanto que no me dices nada profundo, nada que te salga realmente del corazón...
- Aorta

Sin cabeza

2010-04-02T13:36:00.013+02:00

Se puede llegar a ser tan despistado que se tenga incluso la mala fortuna de dejarse la cabeza en una cafetería o supermercado, y que para cuando se quiera uno dar cuenta y volver, ya no esté.

Y es por eso que los dormitorios, los ascensores y hasta los edificios están cada vez más repletos de espejos, porque la gente ya no tiene muy claro que la cabeza siga ahí sobre sus hombros, y necesitan estar comprobándolo cada vez más a menudo.

Máquina del tiempo

2009-07-02T02:46:00.007+02:00

Se puede viajar al futuro, lo que no se puede es volver.

Lila "MR"

2009-07-01T15:27:00.012+02:00

Ilustración: Mael
Guión: Rose

¿Ya te ibas?

2009-06-30T23:57:00.004+02:00

- ¿Ya te ibas?
- ¡No seas tan hija de puta! Al menos déjame entrar
- ¿Qué quieres?
- Dame otra oportunidad. Por favor…
- Estoy cansada
- ¡He cambiado!
- No te creo
- Déjame que te lo demuestre
- ¿Demostrar? ¿qué me puedes tú demostrar a estas alturas?
- Que te quiero, que ya nunca más volveré a tropezar
- Llevabais viéndoos desde hace 2 meses ¿tropiezo? ¡Aquello no fue un puto tropiezo!
- Y me arrepiento cada instante de haberlo hecho
- No, de lo que te arrepientes es de que esa guarra se dejara el tanga entre los cojines. Joder, es que hay ser imbecil
- Dime qué es lo que quieres que haga, y lo haré. Pídeme lo que quieras, que te lo daré.
- ¡Joder! Eres patético
- No me lo hagas aún más humillante. No me hagas esto, sabes que no sé vivir sin ti.
- Haberlo pensado antes
- Recuerdo cuando solíamos ser felices…
- No sigas, en serio.
- ...cuando parecía que nos comíamos el mundo…
- Joder, vete. Te lo pido por favor.
- En el fondo sé que aún me quieres, que todavía queda algo.
- ¿Sabes? Lo poco que quedaba acaba de desaparecer

Jesús

2009-06-27T12:09:00.013+02:00

Jesús fue ateo, pero nadie le creyó

Desde su ventana

2009-06-24T12:44:00.025+02:00

El cielo se había revestido de un color azafranado corroborando así los peores presagios. Los arboles ardían tanto que se habían convertido ya en antorchas que iluminaban de forma siniestra las avenidas, y los ríos, ahora secos, ya no eran más que el rastro de exorbitantes serpientes. Por todos los rincones se iban viendo cómo pájaros que no habían tenido la fortuna de partir, se asfixiaban por el calor y se iban estampando contra las fachadas, o cómo los gatos que aún no encontraban dónde esconderse caían muertos en los callejones. Los bancos crepitaban, y las farolas, al igual que los coches, que los autobuses y que los buzones, se iban fundiendo formando corrientes plateadas que iban cubriendo lentamente la ciudad y haciendo de ella un lugar prácticamente intransitable.

Mientras tanto, Lucinda, contemplaba el desolado panorama desde la ventana de su habitación, y preguntaba a su hermana Clara si de verdad lograría el otoño llegar esta vez.

La minuciosidad de Noah

2009-06-22T13:00:00.021+02:00

De vez en cuando se suceden noches tan caprichosas que logran arrastrar la ciudad entera hacia un profundo silencio. En cuanto el último rayo de sol se esconde, las fábricas dejan de funcionar y los vehículos inexplicablemente se van poco a poco deteniendo en mitad de la calle y apagan sus motores. Miles de transistores de pronto interrumpen su emisión y los perros dejan de ladrar. A su vez, las personas que aún callejeaban, aturdidas tal vez por lo que está sucediendo alrededor, se abstraen íntegramente de sus distintas preocupaciones y sin aparente razón van quedando una a una ancladas al suelo, completamente inmóviles, admirando esa ausencia de algarabía, ajetreo y estridente bullicio a las que suelen estar habituadas.

En ocasiones así, a John Burdock le gusta rescatar una guitarra que atesora cuidadosamente en una azotea abandonada y desde allí trazar fogosas melodías que en su día compuso para Noah, su ahora fallecida esposa. Desea que sus acordes, secundados tal vez por el inusual silencio que cubre la ciudad, consigan llegar al cielo y la demuestren así lo mucho que significa ella para él, lo mucho que aún la echa de menos. Pero en cuanto apenas ha rasgado las cuerdas, al encontrarse todo tan silente las notas se esparcen arbitrariamente y no alcanzan a escoger la dirección que a él le gustaría. Se cuelan en las casas, en las bibliotecas y en los teatros, atraviesan estrechas callejuelas, acarician las farolas y se propagan velozmente por parques y plazoletas abrigando en cuestión de segundos incluso los rincones más yermos del barrio. Las notas, atónitas al descubrir la pista de baile para ellas solas, cabriolean con tanta delicadeza que en escasos minutos se encuentran sobrevolando gran cantidad de las barriadas colindantes, y poco tiempo después es la ciudad entera la que ha sucumbido ya bajo el encanto de su música. Pero John Burdock en realidad toca para Noah, y al alzar la mirada y comprobar la exorbitante distancia que lo separa del cielo, todo parece indicar que por muy fuerte que toque, ella no va a tener nunca la fortuna de poder volver a escucharle.

A pesar de ello, cada vez que se produce una noche así en la que el tiempo se detiene y la ciudad vuelve paulatinamente a ir quedando absorta en un insólito silencio, John Burdock regresa a la azotea y se aferra nuevamente a su guitarra, totalmente ajeno a que Noah, tal vez, haya vuelto a prepararlo todo minuciosamente desde el cielo sólo para poder escuchar cómo él toca una vez más para ella.

Alas

2009-03-09T01:17:00.001+01:00

Arrimado al borde de un precipicio, con una pierna en tierra y la otra al aire, oscilando. Y tampoco es que quisiera morir, en realidad amaba la vida, quizá demasiado.

Es sólo que un buen día creyó tener alas...
creyó de veras poder volar

Retratos de no sé

2009-03-01T18:00:00.004+01:00

- Hola
- Hola
- Umh, ¿y su...?
- No, no tengo mascota
- ¿y qué hace aquí?
- Me duele el pecho al respirar
- Señor, esto es un veterinario
- Ya sé lo que es. Llevo más de media hora compartiendo el cuarto de espera con un jodido Fox Terrier
- ¿y por casualidad no se le ha ocurrido ir al médico?
- Me queda más cerca esto
- ¡Coño, pero es que esto es un veterinario! Tiene una clínica sanitaria aquí al torc...
- Está cerrada. Y el Dr. Hofmann hoy no trabaja. Así que el médico más cercano está a 40 km, y no tengo coche.
- Pues coja el autobús
- ¿Tengo cara de tener un jodido autobús?
- Vayase a la mierda
- Tan solo quiero que me mire el pecho y me diga que está bien
- Espérese a mañana y ya se lo dirá el Dr. Hofmann. Ahora, si es tan amable... que tengo mucho trabajo
- ¿Para que voy a ir yo mañana? Mañana igual ya ni me duele
- ¿Entonces cuál es el problema?
- ¡Joder! Que me cuesta respirar
- Y sigue con lo mismo...
- ¡Serás mamón! Pues no preguntes
- ¡Es que da la puta casualidad de que está usted en una clínica veterinaria! Aquí, solo atendemos a animales
- Si con eso te refieres a que me me tengo que poner a 4 patas y ladrar para que me atiendas dalo por hecho
- ¡Pero levántese joder! Esto es completamente surrealista...
- ¡No! Lo que es surrealista es que tengas un cartel en el escaparate que ponga "se regala gatito de 2 meses", y lleve en el mismo sitio 3 años y medio. ¿Es que ese jodido gato no crece nuca? Eso es surrealista
- ¿a qué coño viene eso ahora?
- ¡Guauu guauu!

Gente

2009-02-28T13:52:00.002+01:00

- Señora curiosidad: ¿qué tal anoche?
- Señor Alpheimer: Sí... Muy bien. Fui a ver un concierto, uno de… em… esto… joder!! Sí hombre, que el nombre se parece a… se parece a este pueblo… dios!! Éste que está en la costa ésta de… en dónde nació este actor muy muy famoso. Sí hombre!! Este que hizo… em…. Eee… … …
- Señor cabrón: ¿¿Se te ha comido la lengua el gato??
- Señor Alpheimer: ¡¡No joder!! Es que no me acuerdo de nada.
- Señora con el don de la oportunidad: Tranquilo hombre, que si no te acuerdas es que no sería muy importante

Al ocaso

2009-02-24T01:00:00.007+01:00

Y una vez más,
se disipó al esconderse el sol

Leer, oír y ver

2009-02-22T03:15:00.004+01:00

Lo que más le gusta a la gente es leer, oír o ver cosas que dicen que no les gustan para acto seguido ponerlas a parir.

Y me da por pensar que la gente lee, oye y ve cosas que dicen que no les gustan, porque en realidad no tienen nada mejor que leer, oír o ver.

Por el lado oeste

2009-02-19T21:04:00.004+01:00

Mientras ella descendía sujeta a quince sábanas anudadas,
él escalaba en busca de su amada por el lado oeste de la torre.

Paradojas

2009-02-18T17:42:00.003+01:00

Si te dijese te quiero,
te estaría mintiendo...

Si te dijese que no te olvidaré, también te estaría mintiendo,
y si te dijese que el olor a melocotón todavía me recuerda a tí,
seguramente,
me lo estaría inventando.

Si te dijese que lo eras todo para mí,
lo haría con los dedos cruzados.

Si te dijese que me quedé sin voz de tanto llorar,
probablemente,
estaría fingiendo,
y si te dijese que eres lo más bonito que he visto en mi vida,
lo haría con los ojos cerrados.

Si te dijese lo siento,
te estaría engañando.

Pero si te dijese que no sé vivir desde que no estás a mi lado...
Si te dijese que no sé vivir....
Si te dijese que no sé...

creo que eso lo haría de corazón.

Dije,

2009-02-17T18:03:00.009+01:00

aunque sea por una vez, quiero acabar escribiendo sobre algo que jamás haya escrito. Sobre algo frívolo e intrascendente. Pero a su vez novedoso.

Y me puse a pensar. A pensar en ese algo que me ofrecería no solo un flamante relato sino sobre todo la tranquilidad de saber que puedo acabar escribiendo sobre lo que sea, que todo es cuestión de propósitos.

Pero al poco tiempo pensé… ¡Joder! ¡Qué tonto soy! ¿Cómo se supone que voy a pensar en algo en lo que jamás se me ocurriría pensar? Y dije, ¡qué le den! que piensen mis ojos… y me fui directo a ver la tele. Allí encontrarían algo en lo que inspirarse, lejos de las fronteras de mi pobre imaginación.

Pero pronto se aburrieron de desglosar cada imagen en busca del numen, y lanzándose a la inercia se entretuvieron viendo una triste película. Y luego un programa cualquiera. Y yo con ellos. Y no fue hasta pasadas varias horas que recordé porque estaba allí, con un papel sobre las rodillas lleno de trazos sin sentido.

Así que decidido, volví a la mesa de estudio a releer lo poco que tenía escrito. Palabras sueltas, muy pocas hilvanadas y algún que otro dibujo que no recordaba haber dibujado llenaban el vacio. Difícilmente encontraría nada entre tanta debacle. Al menos no de provecho.

Pero de pronto, dándole vueltas a la idea de acabar escribiendo sobre algo en lo que nunca lantes hubiese reparado, se me ocurrió la brillante idea de acabar hablando sobre alguien que quería escribir algo novedoso.

Escribiría irónicamente sobre cómo se me ocurrió la idea de elaborar este pequeño relato, que de hecho era lo que llevaba todo el día haciendo. Ya lo tenía.

Pero sinceramente, nunca me gustaron los finales tan sumamente predecibles, y aún menos los finales que cierran todo sin incluso antes haber desvelado “ese algo” tan novedoso que se venían prometiendo. Por eso hice una pequeña pelota con aquel papel y lo tiré a la papelera. Después, me acordé de que tenía hambre y me dirigí a la cocina a comer un poco de fruta.

Y es por eso que hoy, al final, acabo escribiendo sobre los melocotones, o quizás sobre las nectarinas.

Rose 64

2009-02-14T13:07:00.004+01:00

Supongamos... un mundo. Un mundo que sólo vive de noche (puestos a elegir lo prefiero así)
Supongamos... que hay personas en ese mundo. Al menos las que necesito para poder contar esta pequeña historia.
Supongamos también... que el mundo y todos los que habitan en él, incluido yo, giramos en torno a una sola persona; el protagonista de esta pequeña narración.
Supongamos... que sólo el protagonista tiene nombre; Rose. Y que los demás solo somos números (el mío va a ser el 64).
Supongamos... que todos los números de esta pequeña historia sabemos quién es Rose porque, a menudo o muy de vez en cuando, solíamos o solemos hablar con él.

Nadie conoce a Rose

No es una suposición, es un hecho. Todos sabemos quién es Rose, pero nadie le conoce. Por ejemplo yo...

tan solo conozco a "Rose 64"

Ahora supongamos otra vez... que el mundo inventado que necesitaba para esta pequeña historia, es el que estás pisando, y que todos los que habitamos en ella, nos llamamos Rose...

teniendo guardada una cara diferente por cada número que hay girando a nuestro alrededor

Una encima de la otra

2009-02-13T13:39:00.000+01:00

La vida está construida por piezas muy muy pequeñas que apiladas una encima de la otra constituyen todo cuanto somos.

Es por eso que de moverse alguna puede derrumbarse todo, al igual que poniendo una en el sitio adecuado se puede lograr afianzar a otras tantas, llegando incluso hasta a poder prescindir de esas que prácticamente ya no nos aportaban nada.

Moscas "MR"

2009-02-06T01:58:00.022+01:00

Click en la viñeta para hacerla más grande

ilustración, Mael

guión, Rose

Eureka

2009-02-04T04:12:00.003+01:00

" Vertientes opuestas rodeando todo su ser, y él, abrazado a la vorágine de la vida negándose a dejarse simplemente llevar, negándose a vacilar… "

Siempre se aferró a las nubes esperando tontamente el día que le sostuviesen. Pero aún no lo hacían, y poco a poco se iba acostumbrando a aquel descortés impacto contra el suelo. Eran tantas las veces que había tenido que levantarse a lo largo de su vida que había decidido ya vivir tumbado, sus pies no los sentía especialmente firmes. Algunos vuelan, él se arrastraba. Y sólo de vez en cuando, saltaba hasta tocar el cielo y reiteraba en su inútil deseo de recostarse entre esas volubles nubes que se reían alegremente de todo lo que sucedía a su alrededor.

Lo quería todo y no quería nada. Se presuponía feliz a la par que seguía expectante de colmar ese corazón que aún sentía vacío. Y decía que aquello en realidad no le preocupaba, que sabía que tarde o temprano aparecería por la puerta una dulce joven con tulipanes bajo el brazo y una frágil sonrisa. Pero mentía, era él quien llevaba toda la vida atravesando puertas con flores en la mano, muy a pesar de que al otro lado nunca le esperase nadie.

Era del tipo de persona que camina descalza por no estropear sus zapatos. Temía defraudar. De pequeño una vez dijo ¡¡quiero saberlo todo!! y por convicción o simplemente por no llevarle la contraria a aquel tierno niño aún lo seguía diciendo. Odiaba con insolencia tener que dudar de todo lo que hacía, de todo lo que era. Y a pesar de tener argumentos sólidos para poder sacar algo en claro de vez en cuando, se negaba rotundamente a ello. Podría albergar aún el más mínimo pero, y eso lo llevaría de bruces a cometer un error. Error. Qué mal le sonaba, retumbaba su cráneo solo con pensarlo.

Y por más que su reflejo en el espejo le aconsejara cada mañana que cometiese alguna estupidez, la euforia le duraba muy poco. Una vez se alejaba volvía a ser él, y a ese joven con ganas de experimentar, explotar y al fin vivir que le miraba con aflicción desde la distancia, lo desterraba hasta el día siguiente. En el fondo había asumido que en el mundo tiene que haber de todo, y que a él en el reparto simplemente le fue mal. Era una sutil forma de descargar toda su rabia por ser incapaz de arriesgarse a nada en la vida.

Y ya iba siendo hora de volver a desplomarse desde el cielo. Cogió impulso y ascendió para acariciar una vez más el inconsistente humo de las nubes que nunca lo sujetaban. No les guardaba rencor, cada uno se preocupa de lo suyo pensaba. Y aprovechó para saborear ese fugaz instante en el que su ascenso daría paso al descenso y su cuerpo se suspendería en el aire completamente inmóvil, flotando en el vacío. Le encantaba. Alargaría ese momento hasta el resto de su vida, pero por desgracia había comenzado ya la caída.

Y el descenso se hacía más y más rápido. Y cerró los ojos como acto reflejo, quizás si no veía su violento impacto le dolería menos. Pero no ocurría nada, y ya hacía rato que tendría que haberse estampado contra el asfalto. Sentía estar cerca del suelo, pero perduraba esa sensación que tanto le gustaba de seguir flotando. Abrió los ojos para descubrir de qué se trataba y cruzó inesperadamente su mirada con la de una joven de cara franela que le sostenía en brazos suavemente a escasos centímetros de tierra firme. Le había frenado.

Y al verla no supo con certeza si se trataba del amor de su vida o de una transeúnte pasajera, al menos no se parecía nada a la chica pelirroja de mirada perdida con la que solía soñar. Pero descubrió que realmente le daba igual no saberlo. Por primera vez en su vida sentía el placer de la incertidumbre, el placer a lo desconocido. ¡Le acababan de librar de una dolorosa vuelta a la consciencia incluso meciéndole aún donde ni tan siquiera las nubes podían! Y estaba tan excitado, tan feliz y exuberante por besar a aquella angelical desconocida, que tampoco le importó que no llevase tulipanes.

Extrema delgadeza

2009-02-03T00:36:00.005+01:00

- ¿Cuánto pesas?
- ¿yo? 21 gramos.

Mi orquesta

2009-01-30T00:02:00.005+01:00

Hoy una sinfonía desafinada aún en descomposición, y una treintena de pianistas brincando, y bemoles por doquier. Violinistas con guitarras de viento al fondo y aquí cerca las flautas sin agujeros, acompañados por un coro de cantantes mudos y al tempo de veintitrés baterías sin ritmo. Todos ellos leyendo pentagramas redondos y tocando sostenidos sin sentimientos.

Y comienza ya el solo de las ocho trompetas de cuerdas sin tensar, que susurran gritando notas aún no inventadas. De tonalidad mayor y en clave de luna. Y luego otro solo, éste de clarinetes verdes que en cada latigazo te desgarran un pedacito de alma. Redoble de violonchelos para anunciar el final, y siete batutas agitándose que apuntan al suelo pero rozan el cielo.

Acorde final con armónicos de un millón de instrumentos diferentes. Y se apagan las luces. Todas.

Y silencio.

...
...

El color del destino

2009-01-27T21:25:00.017+01:00

Ya no lo soportaba, brillaba demasiado y nunca le gustó ser pretenciosa. Se sentía fuera de lugar, muy distinta de aquella tierra que acariciaba a diario sus pies. A veces, en secreto, le susurraba al viento que deseaba ser una de esas viejas verjas de madera que se revestían de pardo oscuro, aunque una dulce brisa poco la consolaba. Y por si ya sufría poco, un buen día la familia a la que custodiaba decidió renacer en algún otro lugar lejos de allí, abandonándola en aquel resquicio de un monte sin nombre.

Les maldijo. Durante años de desamparo y quebranto les maldijo. Pero una álgida y lluviosa mañana de invierno, al verse reflejada en un delicado charco se olvidó de todo su dolor y sonrió al lucirse al fin con vestido escarlata, aun sabiendo que aquel precioso rojizo era el color de su inminente muerte.

Desconcertando

2009-01-25T12:33:00.002+01:00

Lo inteligente no es tratar siempre de sorprender.

Lo inteligente y lo complicado es saber diferenciar si lo que se espera es ser cogido por sorpresa, o si no; y actuar en base a ello haciendo justo exactamente lo adverso.

Esto argumentaría que haya tanta gente que crea sorprender sorprendiendo, sin saber que a estas alturas de la vida lo sorprendente muchas veces es simplemente no sorprender.

Premio dardo

2009-01-24T19:02:00.014+01:00

Le han concedido a este blog el "Premio Dardo". Dicho galardón premia los valores que cada blogger muestra en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, etc…

Normas del premio bloguero Dardo:
1. Elegir otros blog ( al menos 5) y avisarles.
2. Poner un enlace en nuestro blog a quién nos concedió el premio.

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Gracias Vagalume por otorgarme el premio a la fluidez de la imaginación.
Y gracias SeaSirens por otorgármelo tú también.
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Mis premios Dardo van para...

Botas, por construir sueños de cartón y envolverlos en papel de regalo
Un estertor, por maullar cuando te encuentras rodeado de perros
Daeddalus, por dar rienda suelta al corazón y ofrecerle asilo lejos de la mente
Nati, por imaginar castillos en el aire y no parar hasta encontrarlos
Hécuba, por pintar con el alma cuadros de acuarela

Buenas, te presento a ti mismo

2009-01-20T13:26:00.001+01:00

Siempre, indiferentemente de sobre lo que se trate, llega un momento en el que dudas completamente de lo que estás haciendo, de si de veras tiene sentido.

Y no sé a quién le escuché decir una vez que es entonces cuando tienes la oportunidad de conocerte en realidad; para bien, o para mal.

Venganza

2009-01-20T12:00:00.000+01:00

Como me entere de que te has suicidado...

te mato

Al mar

2009-01-16T18:46:00.016+01:00

Marineros derrotados, se afianzarán cadentes al desgarro del velo añil del cielo. Sumidos sumisos en un azul genuino, probable guardián imperioso de su fiel y cruel destino.

Sin voz volaran y velaran, guiados siempre por los arpegios del frágil susurro del viento, quien deseará zarandearlos a placer por un sinfín de corrientes y remolinos. Pero jamás cesarán, aún sin rumbo, por el pavor de mirar y encontrarse anclados en algún resquicio perdido del mundo.

Desecharán por estribor todos y cada uno de los latidos, al ritmo que sus corazones se vayan arraigando en el fragor de las noches de tormenta. La lluvia caerá despacito, con extrema cautela, en perfecta armonía con la reverberación del sol en las crestas de las olas. Olas que a su vez, arrastrarán el horizonte hasta tocar fondo para luego dejarse morir lentamente entre millones de baladíes gotas.

Valientes cobardes los rostros que resguardados bajo el agua se mantendrán distantes, temerosos, mientras ven como al otro lado, en la superficie, náufragos sin tez ni semblante tratan de navegar a contracorriente. Náufragos desolados, que vacilarán entre rocas de grácil fragancia a soledad, con anhelos de pisar al fin tierra escarlata, aunque resultará quebradiza y al mínimo roce se retorcerá y los devolverá una vez más al piélago, desde donde comenzarán nuevamente su eterna travesía en pos de prósperas patrias que volver a añorar.

Pero se pasearán con distinción y jactancia, soberanos al timón de su reino, sin dejarse doblegar por la plena consciencia de su ser y de su entorno. Y lo harán sin miedo, aún sabiéndose condenados de por vida a muerte, por no querer renunciar nunca a lo que supone la hecatombe de amar (al mar).

Eres sagrada, menos tus pies

2009-01-15T21:43:00.004+01:00

""... la vaca es considerada un animal sagrado para el hinduismo. Pese a tener propietario y por tanto, poder ser comprada y vendida, vaga libremente por las calles sin que nadie pueda molestarla. A pesar de ello si, por ejemplo, come la verdura de un puesto del mercado, el vendedor le golpeará en el hocico pues esa parte de la vaca no es sagrada, ya que según la tradición hinduista mintió en un juicio en el que testificó contra Siva y a favor de Vishnu ... ""
texto prestado de la página artehistoria

Feliz en la ignorancia

2009-01-07T17:40:00.016+01:00

Se despertó pálido en mitad de la noche,
sin recordar muy bien nada.

A su lado yacía un hombre.

Y nunca se atrevió a mirar quién era,
por si aquel muerto era él y se le había olvidado.

Los locos sólo son locos, no tontos

2009-01-01T23:37:00.017+01:00

“Los locos no son tontos” me decía un amigo que trabaja en un psiquiátrico, “sólo son locos”. Y es que a veces, por curiosidad, me da por decirle que me cuente cositas, pequeñas historias, una de tantas que sabe de locos.

Una vez me contó por ejemplo que solía tener uno que en sus ratos libres iba escribiendo un libro con el dedo en la pared, y que si le preguntabas, te explicaba sobre que trataba ese capítulo de aquel libro sin tinta. Otro, cada noche decía estar corriendo en una etapa del tour, “ayer estuvimos en la reina y quedé solo por detrás de Armstrong” te decía.

Y la cosa es, que la historia que me estaba contando en aquel momento iba de un loco que se escapó una noche, sin dinero, y al que encontraron tres días más tarde con el pijama con el que salió en un pequeño pueblo de Rusia. Nadie sabe todavía cómo llego hasta allí. Ni lo que quería. Pero él me aseguraba que pasó así.

Yo le comenté que aquello no podía ser, que un loco no podía llegar hasta Rusia sin dinero en tres días. Fue entonces cuando me dijo eso de “los locos no son tontos, solo son locos”, y aprovechó para deleitarme con una pequeña anécdota de otro interno.

La cosa comenzó cuando a uno de los trabajadores del psiquiátrico le robaron la rueda delantera de su coche, y que cuando quiso poner en su lugar la de repuesto se dio cuenta de que no se iba a sujetar ya que le faltaban las cuatro tuercas que mantienen la rueda unida al eje.

Entonces volvió al psiquiátrico y les explicó a sus compañeros de trabajo lo que le había pasado. Y tras despotricar contra el desconocido ladrón e imaginar inverosímiles móviles del hurto, puso a todos a pensar en alguna manera con la que poder sujetar la rueda y poder volver a casa.

Pero uno de los locos que rondaba por allí, al escuchar el problema de aquel hombre furioso se acercó y comentó que eso se arreglaba muy fácil, que se lo dejaran a él. Pero nadie le hizo caso, pasaron completamente de su propuesta. Solo se traba de un loco… un loco que tan solo horas antes había estado tocando una flauta sin flauta.

Y tras una hora, aún sin averiguar la forma en la que se podría solucionar aquello, el hombre ya sin ningún otro lugar a donde acudir a pedir ayuda volvió a donde aquel loco que hacía poco había ignorado, y le sugirió que si era tan fácil le mostrara cómo.

Entonces el loco, acompañado por aquel hombre furioso se acercó al aparcamiento, quitó una tuerca a cada una de las tres ruedas que le quedaban al coche y sujetó la cuarta con aquellas tres sobrantes.

- ¿Ves? Muy fácil.

*Cabe indicar que en este escrito adopto la utilización de "loco", sólo como una acepción del uso popular, no por convencimiento de tal.

Aires de utopía

2008-12-18T21:56:00.006+01:00

Una joven de piel morena, de uñas largas a colorines, que habla en una lengua desconocida y ocupa asiento y medio. Junto a ella un inglés, refinado, con corbata a cuadros que lee el Times mientras se acaba un croissant cogido por dos dedos. Al fondo dos siluetas oscuras, de las que lo único que logro percibir son cuatro ojos y partes del rostro. Todo lo demás son ropas, ropas de cuero negro y pintura (negra).

Entre ellos dos y el refinado, yo.

Justo enfrente otro inglés, éste más mayor y mucho más ordinal. También aprovecha el corto trayecto para leer un periódico que no alcanzo a ver, supongo que el Times. Junto a él un árabe, con sandalias, turbante, kamis y la mirada perdida. Parece desorientado, como si hubiese sido raptado del mismísimo Sahara y plantado allí sin saber ni donde está, ni qué hace, ni que fuera hace demasiado frío como para ir así vestido. A su izquierda, un poco más al fondo, dos niñas orientales, chinas creo. Vestidas de colegialas, discuten con voz aguda pero a volumen muy bajo en un perfecto inglés. Y entre las dos líneas de asientos, dos hombres, de pie, uno negro y el otro blanco. Trajeados, sostienen con fuerza un maletín entre sus brazos como si de su corazón se tratase.

Y hablan, hablan por encima de las chinas y por encima de la joven de piel morena. Incluso por encima del silencio del árabe.

Pero nadie se mira. Nadie se asombra. A nadie le parece extraño que el que esté junto a él, a tan poca distancia, sea tan completamente diferente. Aquel pequeño vagón de metro se me antoja una maqueta barata del mundo entero. Solo yo parezco asombrarme de tanta diversidad. Y en parte me creo xenófobo. ¿Será que no estoy acostumbrado? Pienso que por ejemplo, si hubiese cogido el hombre que lucía un mostacho hitleriano teñido de verde que ví el día anterior en Camden Town, y lo hubiese dejado al azar en cualquier rincón de mi entorno, sería conocido por todos en pocas horas.

Pero no allí. En aquella gran ciudad éste individuo pasa completamente inadvertido ante todos los ojos, menos para los míos claro. Y en parte les envidio. Envido que sean tan tolerantes los unos con los otros, y no hagan distinciones tan absurdas como las que hago yo.

Pero recuerdo, que una vez escuché que en el metro Londres un hombre podría subir al metro tranquilamente a las 7 de la mañana, morir minutos más tarde dentro del vagón, y acabar el día viajando inerte sin que nadie se hubiese dado ni cuenta.

Y es entonces cuando veo que todo ese respeto no tiene nada que ver con la tolerancia, que no es que les importe una mierda cómo pienses, de qué color seas, cómo vayas vestido o en qué legua hables…

El hecho es, que básicamente lo que les importa una mierda eres ni más ni menos que “tú”.

¿Matarías?

2008-12-10T20:41:00.014+01:00

¿Matarías a un inocente si con ello lograras salvar la vida de un ser querido?

¿matarías a dos? ¿a veinte?
¿un niño, un bebe...?

¿y si te dijese que matando a un inocente salvarías a cuatro?

¿Cómo decides cuánto vale cada vida?

Cogiditas de la mano

2008-12-02T00:05:00.014+01:00

Tantas veces lo había cavilado, ¿de verdad importaba su presencia? ¿de verdad valía la pena todo su sufrimiento? Al fin y al cabo todo aquello se trataba solo por mantenerlas distantes. Todo aquello, por tratar de que nunca se llegasen a vincular. Pero hacía ya mucho que no las diferenciaba, aún viéndolas distintas, las sentía iguales.

Y deseó olvidarse. Deseó con todas sus fuerzas olvidarse aunque tan solo fuera por un breve instante de que un día nació siendo una t, y deseó ser cualquier otra letra. Cualquiera.

Cansada ya de lidiar por ser la única que diferenciase a la dulce “Amar"

de la temible “Matar”

Rebelión contra la sistemática del habla

2008-11-28T02:52:00.006+01:00

Nunca diré que un pajarito me dijo que el caballo regalado que le rompió las cinco patas al cerdo que le tocó a San Martín, tira piedras a su propio tejado de cristal.

...dinamitemos los refranes

Lágrimas de cocodrilo

2008-11-20T00:00:00.010+01:00

En el mundo hay dos clases de personas.

...los que creen que el cocodrilo, mientras está fuera del agua en busca de comida, segrega una secreción acuosa para mantener los ojos húmedos.

...o los que queremos creer que el cocodrilo mientras se come a sus presas, llora.

Mil historias

2008-11-15T14:38:00.011+01:00

Mil historias escritas en un pequeño trozo de papel. Mil historias, que en su día, se me resbalaban de entre las manos hasta llegar a mis fríos pies. Mil historias... para algunos demasiadas, para demasiados muy pocas. Mil historias que gota a gota, fueron redefiniendo las propias historias, llenándolas de vacios, de vacios llenos, "de vacios vacios". Porque una historia, nunca se escribe entera. Siempre se deben dejar surcos por rellenar, grietas por tapar. En mil historias, uno se debería encontrar con otras dos mil por evocar, porque mil historias, para algunos son demasiadas, pero para demasiados muy pocas... y el hecho es, que sean lo que sean, y digan lo que digan, en este pequeño trozo de papel ya no entran más.

Ahora te toca a ti imaginar.

Si tú fueses yo...

2008-11-05T10:31:00.006+01:00

no te querría

Dulces mentiras

2008-11-04T02:33:00.012+01:00

Fue una noche preciosa.
Y tras prometer que no nos volveríamos a ver, aclarar que la magia radicaba en lo efímero del momento y compartir que lo romántico residía en creernos y sentirnos unos completos desconocidos,
me escribiste tu teléfono en un trozo de papel y me susurraste un llámame

Diario de Marcos

2008-10-20T16:54:00.009+02:00

Lunes 20 de Octubre

Querido diario, hoy ha sido un día muy especial, el cumpleaños de mamá. Le he regalado un balón.

Diario de Marcos

2008-10-17T11:48:00.016+02:00

Viernes 17 de octubre

Querido diario, hoy he mentido a mamá. Me ha preguntado si me había bebido toda la leche y yo le dicho que sí, pero la verdad es que ha ido desapareciendo mientras me comía los cereales.

La flor dorada

2008-09-25T23:56:00.020+02:00

Era un hombre bueno, honrado, y ante todo amante de las flores. Por eso había elegido escrupulosamente su casa, por su hermoso jardín en el cual solía crear unas bellas composiciones florales.

Y así vivía él, con dedicación casi exclusiva hacia sus flores. Hasta que de la noche a la mañana, sin causa aparente, se le murieron todas. Volvió a plantarlas una y otra vez; Una y otra vez... aunque no consiguió que nada le creciese. Parecía como si su jardín se hubiese muerto.

Pero una buena tarde, apareció en su puerta una joven bellísima con una semilla en la mano. Y le dijo que de aquella semilla nacería la flor más espléndida, la más bella... la más bella flor para la más bella persona dijo. Y también, que aquella flor le devolvería la vida y el color a su jardín, pero que a cambio tan solo le pedía que la cuidase bien y que prometiese que haría lo que fuera para que nunca perdiese su esplendor y hermosura. Dicho eso, dio media vuelta y se fue.

El hombre así lo hizo, plantó aquella semilla en medio de su desolado jardín, y contempló atónito cómo pronto de aquella semilla comenzaba a brotar una dorada flor. Al ver que su tierra renacía, decidió volver a intentar repoblar su jardín, y tal y como predijo la joven, todas las flores crecieron con ímpetu dando un colorido insólito a su renovada morada. Los aromas y distintas formas florales, se mezclaban entre sí dando lugar a uno de los más bonitos rincones que aquel hombre había visto nunca. Era de nuevo feliz, feliz como jamás antes lo había sido.

Su bello rincón, poco a poco se fue dando a conocer, y muchos fueron los curiosos que se acercaron a ver aquella dorada flor. Pero el hombre no dejaba que nadie se le acercara demasiado a pesar de que sabía que mucha gente venía desde muy lejos. Había prometido que haría lo que fuese por cuidar aquella extraña maravilla, y así lo hacía.

Hasta que un día de verano, inexplicablemente, bajó a su jardín y arrancó la dorada flor de sus raíces, consciente de que al hacerlo, podría no volver a ver nunca su particular edén tan radiante como lo era entonces. Y efectivamente, al notar su ausencia, pronto comenzaron a desaparecer todas las demás flores, de tal manera que en pocos días ya no quedo ninguna.

Y triste por volver a ver su rincón desolado, trató de recuperarlo sembrando toda clase de flores. Compró semillas de todo tipo, probó viajando a los lugares más remotos del mundo y se hizo con plantas que eran capaces de vivir incluso en las más extremas condiciones. Pero o no llegaban a ver la luz, o morían al de muy pocos días. Su jardín, desgraciadamente, nunca volvería a ser un jardín. Y jamás nadie entendió porque aquel hombre teniendo todo lo que siempre había soñado tener, hizo lo que hizo.

Pero muchos años después, una buena tarde una bellísima mujer apareció nuevamente en su puerta:

-Tan solo te pedí que nunca dejases que nada le ocurriera, y tú dejaste que desapareciese infelizmente como lo harás tú dentro de poco. Pensé que eras una bella persona, al parecer me equivoqué.

El hombre, sereno pero débil, entró en su casa y volvió con una caja antigua de madera entre sus brazos. Abrió la tapa, y de la caja sacó una flor, que a pesar de haber perdido ya cierto color, seguía siendo singularmente hermosa. Y mirando fijamente a aquella mujer, le confesó:

-Nadie había hecho nunca nada por mí. Nadie. Y entonces llegaste tú, que sin pedírtelo, me devolviste la ilusión y el amor por la vida. Y jamás te pude dar las gracias porque te marchaste sin tan siquiera decirme adiós. He esperado durante muchos años a que volvieras, y francamente pensé que ya no lo harías. Pero aquí estás, y como he dicho he esperado durante mucho tiempo a que volvieras, porque una vez me dijiste, que está flor es para la más bella persona.

Y mientras unas finas lágrimas caían de sus mejillas, extendió su mano hacia aquella bella mujer con una flor dorada entre sus dedos.

Hasta que te tuve

2008-09-20T00:02:00.018+02:00

Dicese que los niños sólo quieren lo que no poseen, y que hacen lo imposible para obtenerlo, pero que cuando al fin lo consiguen, dejan de quererlo porque ya lo tienen.

Y qué larga es la infancia...

Un día de estos me voy a forrar

2008-09-13T01:28:00.008+02:00

Dicen que en la vida todo es un 50 %; o sí, o no. Con esa premisa, que me toque la lotería también es un 50 %; o me toca, o no me toca.

Un día de estos me voy a forrar...

Mirando sin ver

2008-09-10T00:12:00.002+02:00

En la vida,

la mayoría de veces,
lo que importa realmente pasa completamente inadvertido

Un realista

2008-09-09T14:44:00.023+02:00

Pesimismo es no empezar nada por miedo a nunca a acabarlo, o por miedo a que se acabe antes de tiempo
Optimismo es no empezar nada por creer que ya está acabado

Pesimismo es sacar paraguas aunque lleves gafas de sol
Optimismo es sacar gafas de sol aunque lleves paraguas

Pesimismo es decir que nunca escucharás tu canción favorita porque John Lennon murió antes de lo debido
Optimismo es creer que John Lennon aún está vivo

Pesimismo es no saber encender una vela cuando se quema un fusible
Optimismo es no tener velas en casa

Pesimismo es ver fantasmas donde tan solo hay sábanas
Optimismo es ver sábanas cuando no hay ni camas

Pesimismo es no vivir, por pensar que hemos nacido para morir

Optimismo en cambio, es deducir que no morimos, porque hemos nacido para vivir